林彻站在那儿，看着她。
楚寒衣撑着桌子，手还在抖，但眼神冷得像刀。那刀不是出鞘的刀，是压在鞘里的——你看不见刃，但你知道它就在那儿。
“走。”她又说了一遍。
林彻没动。
他看着她的眼睛，看着那双二十年前让他心动的眼睛。那时候这双眼睛里有光，有笑，有少女才有的那种亮晶晶的东西。现在什么都没有了。只有恨。那恨太浓了，浓得像墨，化不开。
他忽然笑了。那笑容里，有她看不懂的东西。不是苦笑，不是自嘲，是一种她说不上来的味道，像隔夜的茶，凉了，苦了，还带一点馊。
“师妹，”他说，“你以为我还会让你走吗？”
楚寒衣的眼神变了。不是怕，是警觉。像一只被逼到墙角的老虎，耳朵竖起来，瞳孔缩成一条线。
林彻往后退了一步，抬起手，打了个响指。那声音不大，但在安静的禅房里听得格外清楚，像一根骨头被人从中间折断。
禅房的门被推开。
两个人走进来。
一个瘦高个，三十来岁，脸色苍白，眼睛细长，走路像踩着棉花，一点声音都没有。他手里握着两把短刀，刀身漆黑，不反光，像两条死蛇。他走路的时候膝盖不弯，脚底板擦着地皮，轻飘飘的，像鬼。
另一个矮壮，四十出头，满脸横肉，胳膊比普通人腿还...
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