他的背影看起来有些佝偻，动作也不快，但每一次挥动扫帚，都仿佛带着一种难以言说的韵律，像是在清扫尘埃，又像是在清扫着这世间的某种因果。
他的脸上布满了如沟壑般纵横的皱纹，那是岁月刻下的刀痕。
那双眼睛浑浊而暗淡，看起来和一个普通的、为了生计而奔波的颓废老头没有任何区别。
只有极少数的人，或者非人的存在，才能从他那偶尔闪过的目光中，窥见一丝来自远古的慈悲与哀伤。
一只流浪狗一瘸一拐地从灌木丛里钻了出来。
它浑身脏兮兮的，毛发打结，显然在这个城市里受尽了冷眼与驱逐。
它并没有因为老黄的扫帚而受惊逃跑，反而像是见到了老朋友一样，摇着尾巴凑了过来。
它停在长椅的缝隙旁，对着那一堆枯叶发出了一声低沉的呜咽。
老黄停下了手中的动作。他直起腰，轻轻锤了锤酸痛的后背，然后顺着流浪狗的视线看了过去。
在长椅下的泥泞里，半掩着一本被雨水泡得发胀、书页卷边的旧书。
老黄放下扫帚，缓缓走了过去。
他的动作很慢，每一步都像是踩在棉花上，悄无声息。
他弯下腰，那双粗糙得像树皮一样的手，轻轻地拨开了覆盖在书上的枯叶。
书的封面上，依稀可以辨认出一个金发的男孩，正孤独地站...
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