午夜十二点，县城被雨裹得严严实实。
挡雨棚下，大排档的油锅里翻腾五颜六色的食材。
偶有晚归的人缩着脖子走过，脚步声很快被雨声吞没。
红的、蓝的、绿的招牌在雨幕里晕开，把半条街染得斑驳。
空气是黏稠的潮，雨水裹着烂菜叶、下水道的腥气，似有似无地粘在每一处，任由雨水冲刷也未减分毫。
袁书正坐在一张桌子前，面前两碟未动的小菜。
他拿起水杯喝干了，却没有再倒上。
眼睛盯着街道对面一家饭店的门，不一会，一位光头壮汉晃晃悠悠地出来，和身边几位袁书已经熟悉的面孔一一道别。
将手包挡在头上，慢慢地走进了雨中。
终于等到了。
袁书不动声色地在桌上放上一张钞票，摸了摸裤兜中的硬物，穿上一件黑色雨衣，起身跟了上去。
面前那光头在积水里跌跌撞撞，一会大声自言自语着什么，一会又好像在打电话，但是始终都在灯火通明的街上。
袁书在后面不紧不慢地跟着，雨水灌进衣领，冰凉刺骨。
路过一个垃圾桶时，一股陈年发酵的酸臭味裹着尿骚味猛地钻进鼻腔。
袁书嗓子一辣，眉头皱成了“川”字型，死死捂住嘴，将那翻上来的辣水生生咽了回去。
前方的光头似乎被一辆远去的鸣笛声激怒，吼了句“瞎...
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