他尽力让语气保持温柔，但那温柔里已经生出了裂痕。
他不太理解——自己的妻子在自己出差回来时，为什么会有这么大的反应。
“没……没什么。”她别过脸，避开他的目光，“我……我不太舒服，有点累。”她的手握紧了菜刀，指节泛白。
她盯着砧板上那根被切得参差不齐的胡萝卜，没有再说话。
晚饭吃得很难看。
我坐在餐桌一侧，父亲坐另一侧，母亲坐在中间。
她几乎没有动筷子，只是用勺子在碗里一下一下地搅着那碗粥，粥都快凉透了，她一口也没喝下去。
父亲几次试图找些话来说，说项目上的事情，说火车上遇到的趣事，但母亲的回应始终是敷衍的——嗯，哦，是吗。
她甚至连头都没怎么抬。
她的目光始终固定在某一个虚无的点上，像是灵魂的一部分已经从身体里抽离了出去，飘在别处。
我看着这一幕，安静地喝着汤，不让自己的表情泄露任何情绪。
终于，父亲放下了筷子。
“你到底怎么回事？”他的声音不大，但带着压抑的爆发感，“从我一进门你就不对劲。我出差了一个星期，你就这个态度？”“我真的只是累了。”母亲的声音很轻，平静里是空无一物的疲惫。
但在父亲听来，那不是疲惫——那是敷衍。
争吵爆发得...
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