那只手在腰侧停留了片刻，掌心温热，指尖却带着某种蓄势待发的意味。周雅雯连呼吸都屏住了，每一个毛孔都在尖叫着逃离，身体却僵如石雕。黑暗中，母亲的气息拂过后颈，那耳语像冰冷的藤蔓，缠绕上她的听觉神经。
“习惯……”周韵的声音更低了些，吐字却更清晰，每个音节都像精心打磨过的鹅卵石，缓慢而沉重地投入周雅雯心湖的死水，“雯雯，你知道‘习惯’是什么意思吗？”
周雅雯不敢回答，只是更紧地蜷缩起来。左乳的震动嗡嗡作响，在她一片死寂的颅内回响。
周韵的手开始移动。不是突兀的，而是极其缓慢地，顺着她侧腰的曲线，向上游移。指尖隔着棉质家居服，似有若无地划过她的肋骨，带来一阵细密的战栗。那只手的目标明确，轨迹却蜿蜒，仿佛在丈量，在评估，在唤醒她皮肤下每一寸沉睡的恐惧。
“习惯，不是忍受。”周韵继续说，声音近乎呢喃，却带着一种授课般的笃定，“忍受是苦的，是拧巴的，是把砂砾含在嘴里，磨出血也不肯咽下去。”她的指尖停在了周雅雯肩胛骨的下缘，轻轻按压，“习惯……是接纳。是把砂砾含化了，知道它本就是身体的一部分，甚至……从中尝出点别的滋味来。”
她的手指微微用力，按压着那块紧绷的肌肉。与此同时，她的...
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