馄饨汤已经不怎么热了，一圈浑浊的油花，像一张皱巴巴的地图，浮在碗面上。
我看到我自己的脸，就在那圈油花里，晃晃悠悠的，五官都挤在了一起，像一个快要哭出来的、可笑的小丑。
“你妈她……她心里，是敬着那个人，怕着那个人，也……也指望着那个人。”舅舅的声音，几乎低到了尘埃里，带着一种难以启齿的苦涩，“她觉得，只要自己这个风筝，飞得够漂亮，够听话，没准哪天，那个放风筝的人，就把她当个宝，领回家去了……”
他没有再往下说，只是端起那碗我已经推给他的、半凉的馄饨，大口大口地，连汤带水地喝了下去，像是在吞咽着什么说不出口的苦水。
喝完后，他用那件新夹克的袖子，重重地抹了抹嘴。
“晨晨，舅舅跟你说这些，不是让你去恨谁，也不是让你去跟你妈嚼舌根。你还小，这些事，你掺和不起。”他看着我，那双因为喝酒和流泪而通红的眼睛里，充满了血丝，也充满了从未有过的、清醒的无奈。
“我就是想让你明白，你妈她……她现在是那个在天上飞着的人，她看不见自己有多危险。你呢，是那个在地上跑的，你离得近，看得清。”
“以后，多陪陪她。她要是哪天，又想往那云彩里钻，你就……你就拉拉她的衣角。她要是哪天，被风刮...
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