东京的雨夜总是带着股黏腻的湿热，像块拧不干的抹布裹在脖颈上，现在还夹着夺命的寒意，午夜十二点的表参道早已没有往日的光鲜，仅剩的霓虹灯牌在雨幕里晕开一片片模糊的橘粉，像被打翻的调色盘。
芬格尔缩在一条窄巷的阴影里，背后那家居酒屋的招牌早就不亮了，没有烤鸡肉串的焦香和醉汉的笑骂声，只有暴雨击打遮阳棚的“噼啪”声支离破碎。
他穿着厚重的防寒服，保暖面具遮住整张脸，指尖在通讯终端上快速划拉着。
屏幕的光映出一张青黑的脸，他眼底的警惕一闪而过。
巷口停着辆抛锚的旧摩托，那是辆本田xr250，很老的型号，后座积了半池雨水。
旁边的自动贩卖机亮着惨淡的绿光，透明的展示柜被人砸开，商品被洗劫一空，孤零零的乌龙茶罐子在玻璃后面泛着冷光。
“喂喂，副校长阁下，”他压低声音，刻意把尾音拖得懒洋洋的，像刚从被窝里爬起来，“现在东京这地方啊，雨下得比卡塞尔的期末考还糟心……”
“找到人了吗？”副校长的声音全然不复往日的慵懒，似乎压抑着某种情感。
“还没有呢，但是我打听到新猛鬼众的人把一群高危险级别的混血种关在地下。”芬格尔时不时朝周围扫两眼，“话说那个人真的在日本么？”
“他是昂热藏在...
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