浮影斋，夜色未尽，天光未明。
院外风声极细，像有人以指尖轻轻拂过竹叶，发出若有若无的沙响。
整座宅子沉于一种近乎停滞的寂静中，连灯火都显得过分安分。
这样的时辰，最容易让人想起一些本不该再想起的东西。
我独坐于偏厅一角，案上只点了一盏孤灯。
灯光不盛，将我的影子拉得极长，落在地上，宛若另一个沉默的人。桌上无书无茶，只有一方迭得整整齐齐的素白纱巾，静静躺在灯下。
那是沈云霁留下的东西。
也是她最后留给我的东西。
我伸手，将那方纱巾缓缓展开。
指尖触及其上血痕时，心里并无波澜，甚至连一丝预想中的刺痛也没有。
那血早已干透，在灯下泛着一种近乎黑色的暗红，像一段再无法说出口的遗言。
若换作从前，我也许会怔住，也许会出神，也许会让那一瞬的情绪将自己拖入更深的深渊。
可此刻，我只是看着它。
很静。
静得能听见自己的呼吸，能听见灯芯燃烧时极细微的声响，也能听见这方纱巾被我摊开时，那布料间摩擦所发出的轻轻一声。
我不是在想她。
至少，不只是。
那夜藏象楼中，她最后看我的眼神、她说过的每一句话、她提起“密函”时那种出奇平静的神色，此刻都在我心中一...
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