午后的阳光如金粉般洒进美术馆的长廊，空气中浮动着油画颜料的淡淡松节油味、抛光木地板的蜡香，以及远处咖啡角的焦糖余韵。
jason牵着我的手，步伐优雅得像一曲缓慢的华尔兹，我们停在梵高的《星夜》前。
他低声剖析着画作的涡旋笔触，声音如丝绸般柔滑：“看这些蓝调的漩涡，evelyn，仿佛宇宙在低语存在的狂乱，却又那么诗意——那些星辰的旋转，是梵高对内心的风暴的投射，你觉得呢？”他的眼神澄澈如湖水，带着期待的温柔。
我努力挤出笑容，强迫自己钻研进去——平时，我爱这些，心理系的我总能从中剖析艺术家的潜意识创伤。
可今天，心思如散落的画屑，飘忽不定。
腿间的肿胀如隐秘的烈焰，每走一步，内裤的蕾丝边都狠刮过那红肿的珠核，刺痛如细针扎入神经末梢，紧接着热痒如蚁群爬行，从内里扩散到大腿根，饥渴得让我腹底空洞发紧。
“是的，jason，”我积极回应，声音略带颤意，却装作兴奋，“那些漩涡……像潜意识的漩涡，不是吗？梵高在阿尔的夜晚，肯定感受到那种孤独的拉扯——星辰不是静止的，它们在挣扎，寻求释放。”我紧握他的手，试图用话语锚定自己，迎合他的诗意。
可每说一句，瘙痒就加剧一层：丝质内裤湿滑地贴合，布料纹理...
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