我别过脸去，不看她。可那张脸已经刻进了我脑子里——那双湿漉漉的眼睛，那道红肿的、带着齿痕的嘴唇，那种小心翼翼的、卑微的、像在祈求什么的表情。
“妈，”我的声音从喉咙里挤出来，干涩得像砂纸刮玻璃，“你是不是疯了？”
这三个字落在这间光线暗淡的卧室里，像三颗石子扔进了深潭，只听见一声闷响，就什么都没有了。窗帘还拉着，阳光从布料的缝隙里挤进来，在地上画出一道细细的、昏黄的光线。空气里还残留着昨晚的味道——她的奶香，她的汗味，那种来自她身体深处的、说不清道不明的、让人心慌的气息——浓烈得像打翻了一瓶香水，怎么都散不掉。
“到了这个时候，”我转过身，背对着她，面对着那扇关着的门。门板上有一道细长的裂缝，从门把手一直延伸到门框，像一道干涸了的伤疤，“你还想用这种办法来换钱？”
身后沉默了两秒钟。然后我听见了浴袍布料摩擦的声音，听见了拖鞋踩在地板上的轻响，听见了她的呼吸声越来越近。她身上那股热气裹着奶香和汗味，像一张看不见的网，从身后慢慢罩过来。
“维民。”
她叫我的名字，声音很轻，很软，像一片落在水面上的花瓣。可那片花瓣底下藏着东西——不是刀，不是针，而是一种更柔软的、更黏腻...
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