十二月的黄山深夜，窗外连狗叫都停了，整栋楼安静得像一座被冻住的钟。
吴子仪躺在601的床上，被子拉到下巴，手机屏幕的冷白光照着她一张没有表情的脸。
微信对话框里，李赣最后一条消息还停在一个小时前——“老大，你考虑考虑。不急。”
她的拇指在屏幕上悬了好一阵，然后打了几个字，又删掉，又打了几个字，又删掉，最后只发了一个字。
“好。”
对方几乎是秒回：“你确定？”
吴子仪咬了咬嘴唇，打字：“确定。但你要说话算话——眼罩戴好，从头到尾不许拿下来。闭上眼，不许偷看。”
李赣回得很快：“行。什么时候？”
吴子仪看了一眼手机右上角的时间——九点四十。
张雪差不多六点多出的门，走之前发消息说今晚可能要很晚才回来。
她深吸一口气，打了几个字：“就今晚。小雪不在。你过来，把眼罩带上。”
发完之后她把手机翻扣在床上，仰面看着天花板。
胸腔里的心跳重得像有人在用拳头擂她的肋骨。
她刚才在微信上跟他说“好”的时候，语气是果断的，像一个将军在签署作战命令。
但现在命令签完了，她才发现自己的手在抖。
不是害怕。
是某种更复杂的东西——她活了三十八年，第一次主动邀请...
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